Escritos

“No es el amor quien muere, somos nosotros mismos…” —Luis Cernuda Este verso de Luis Cernuda, en su poema “No es el amor quien muere”,

Cuando el astromante terminó de tocar sus pies, elevó lentamente la cabeza en busca del rostro de su dueño. Lo miró fijamente a los ojos

“La puerta de la felicidad se abre hacia adentro, hay que retirarse un poco para abrirla; si uno empuja, la cierra cada vez más”. —Søren

La noche se desvaneció sin palabras, sin tinta, solo con piel y aliento. Al amanecer, solo quedaban los ojos. Ya nos habíamos mirado antes, pero

“La soledad siempre ha tenido un estatus ambivalente: la capacidad de disfrutar de estar solo puede hacer soportable la sociabilidad, pero quienes están predispuestos a

Parece que su belleza es lo único que me interesa, y lo feo que soy, lo que ella adora. Eso me dice, acariciando las cicatrices

«Algo te identifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver… Algo te separa del que se queda contigo,

El cielo era azul cuando te conocí, y el mar también. Tú me miraste, y entonces entendí el misterio: lo infinito se repite. Ahora, cuando

«Devolvámonos al pasado, al futuro, que me devuelvan mi presente…» —Philip Roth En La contravida, Roth reflexiona sobre las múltiples versiones que una vida puede

En el Parque Augusta de São Paulo, un árbol yace caído sobre el césped. En cualquier otro lugar, ya lo habrían hecho leña. Pero aquí,